Стихи бывают мерзостям порой созвучны,
и каждый в них найдёт себе по вкусу гадость.
Для каждого подобные стремления сподручны,
хотя и кто-то в них находит даже радость.
Но радость та бывает очень редкой,
а, в основном,все натыкаются на мерзость.
Находим часто радость мы сидящей в клетке,
иль получаем мы в подарок хамство или дерзость.
Тогда читать почаще надо прозу.
Хоть Чехова или Толстого.
Но редко на страницах встретим ландыши иль розу,
а только - старца с длинной бородою злого.
Он, правильно, есть Николаевич, который Лев
иль даже Павлович, известный всем Антон.
А первый, много написать чего успев,
стал издавать ни то предсмертный хрип иль стон.
Попёрся он пешком по шпалам,
не зная сам куда идёт.
В дорогу взял лишь маленький кусочек сала,
надеясь, что и это с рук ему сойдёт.
Но, захворавший, тот великий дед,
концы отдал в чужом лишь доме,
но взял он перед этим на себя добра обет,
а суть своих идей, он изложил а последнем сочинений томе.
Но открывать тот том мы ни за что не станем,
он нам совсем испортит настроенье...
Уже писать сей бред, конечно,мы истали.
Тогда пойдём покушаем клубничное варенье.