Ночная боль и тяжесть лет,
часы без сна такие злые!
А мысли о стране, что нет,
о ней, исчезнувшей России.
Мы мрём без шествия врагов:
стоят кресты до горизонта,
могилы вместо городов –
потери вирусного фронта.
И поглощает русский дух
веков безжалостное время.
Других народов крепче семя,
наш огонек почти потух.
Не слышит Бог молитвы наши,
да и молится нет уж сил.
Дойти бы до причастной чаши,
пока я сам-то не остыл…