улицы кружат по городу, еле слышен
голос пространства, его коридоры - уже.
небо, которое над головой и выше,
чище того, что вчера отражалось в луже.
звезды не исполняют ничьих желаний,
и, заблудившись в паденьях орлов и решек,
памятью буду как бы смертельно ранен -
самый счастливый из всех напоследок грешных.
мысли летят с орбит, сигарета тухнет,
кто-то чужой без лица, в обрамлении пегом,
молча часами следит из окна на кухне
как на асфальте днем засыхает небо.