Соткалась из тени,
влетела без стука
в семейное наше жильё –
и стало нас трое:
ты, я и разлука, –
зачем мы впустили её?
Впустили, пригрели,
наивно считая,
что это однажды пройдёт,
что тенью влетела
и тенью растает
за месяц… ну, ладно – за год.
Но нет – осмелела
и стала кружиться
над нами, как чёрная моль,
и мы постепенно
смогли с ней ужиться, –
зачем нам нужна эта боль?
В своём триединстве
мы сами повинны –
сплели неразрывную сеть,
а время-художник
рисует картины,
которые нам не стереть.