Сказка.
И жила-была девочка,
Золотые косички,
Лёгкая, будто щепочка,
Завитые реснички.
И влюбилась в художника,
Изумляясь портретом.
Суть не в этом, похоже, но...
Может, даже и в этом.
А родителям девочки
Как в такое поверить?
Отобрали все ленточки,
И закрыли все двери.
И сгорела та летопись,
Дачным солнцем согрета.
Только речь не об этом здесь.
А, быть может, об этом.
И жила снова девочка...
Стала дамой там, дальше.
На лице её сеточка
Из нейлоновой фальши.
С точки зренья гармонии,
Вёл себя безупречно,
Сделав вид, что не понял он,
Богомаз бессердечный!..
Жизнь — короткое, славное,
Незабвенное лето!..
Но не это здесь главное.
Хотя, может, и это.