Я не чту себя поэтом,
Не кричу, что я права,
Но мне нравится, при этом,
В рифму складывать слова,
И не важно горьки, сладки,
О всех ликах Бытия,
И чтоб строчки были гладки,
Словно по снегу лыжня.
Заходила я, бывало,
С этим также и к другим,
Если строчка «не плясала»,
С пониманием своим.
Говорила: нитка – дырка
Рифмоваться не хотят.
Не придирка, а притирка,
Но визиты многих злят.
Еду мимо. Мир спокоен.
Видим мы различный фон,
Слышим то, на что настроен
Внутренний наш камертон.