Ни жизнь, ни смерть, небытие отрада,
как лезвие пробежкой режет скальп -
пылится плоть в закрытой части склада,
и программист вновь зажимает Alt
плюс F4, разрушая скрепы
идей, души, разорванности мышц,
крадётся вскрытая зубами мышь,
и тыквой разбивается карета.
Идут они, бессмысленным потоком:
как атом лишь частица от частиц -
мы все частицы от частицы срока,
мы грань от грани в пелене границ,
где только лёд под сапогом майора,
хрустящий лёд, что жжётся словно яд.
В кармане томик «Сквернослов». Наряд
так точно отражает силу мора.
От мора ширятся весной раздора.
От мора лишь умора. Разум пуст.
Исходит ток, и вновь закрылась «Тора»,
способствуя рождению искусств.
Куда идти, когда вокруг лишь ямы?
Когда здесь есть чужая колея,
что здесь, что там - горящая земля,
ведущая на сайт «Ха» точка «рама».
Идея - жить, а умереть - система,
на теле стигма, тело - разум стигм.
Направлен взгляд и, теребя антенну,
невинный ловит вздох. Живут простым,
а сложное раздроблено на части,
как тот же лёд раздроблен в порошок.
Когда живой - дыхание как шок,
а сердце счётчик счастья и ненастья.
Пройдёт, и всё... Нет истинного корня,
и сути нет, как суть не покрути,
возможен миг, и будет вдруг покой нам,
и лишь покой, как новый вид пути
в себя возьмёт всё сущее, что было,
что есть, что станет, что произойдёт.
Осталось быть, пока не быть - лишь счёт,
пока от тела тело не остыло.
Вячеслав Кромский
02.11.2021