Прощай, Расул...

Прощай, Расул...

Прощай, Расул,
хулимый и хвалимый...
Твой дух мятежный в вышине парит,
для глаз людских уже неуловимый,
он с Богом во вселенной говорит.

Прощай, Поэт, –
        меж скалами и морем
нашла покой измученная плоть…
И хоть невыносимо это горе,
его необходимо побороть.

Твой журавлиный стан уже курлычет,
отправившись в далёкие края…
Но, кажется, нас поимённо кличет
из-под небес ещё душа твоя.

И пусть над нею вороньё кружится,
пытаясь клюнуть хоть один разок –
не дотянуть ему до белой птицы,
она недосягаема, как Бог.

Отпустятся ей все грехи, быть может,
за то, что в жизни некогда земной
она жила, за целый мир тревожась,
Любовь провозгласив своей страной.

Простятся ей, наверно, заблужденья
и все порывы горечи и зла
за те её прекрасные мгновенья,
когда она поэзией жила.

Забудутся все промахи былые
за эти величавые слова
что сорок лет уже поёт Россия
и будет петь, покудова жива.

За преданность суровым этим скалам
где предков зов, как эхо, не угас…
Кто там сказал:
«Гамзатова не стало»?..
Он навсегда теперь остался в нас.