Дорог разбитая брусчатка
Да сто истоптанных подошв –
Вся жизнь как чья-то опечатка,
Куда ни взглянешь, ни пойдешь.
Разноголосие по-птичьи
Разносит в кронах суховей,
Охотник ты или добыча
На в пору сброшенной листве?
Идешь туда, куда не знаешь,
И в этом сила, #бэконлох,
От моды, непогоды, сна и
Ты независим, аки бог.
Красив, умен и гуттаперчев
(нужда в последнем – плюс и крест),
Материален и матерчат,
Rari’or corvo albo est.
Подошвы стерты, сколот битум,
И мир не то чтобы хорош,
Ты пишешь Паблик’Пост’Постскриптум:
«Мысль изреченная есть ложь».
Внутри среды неразговорчив,
Но отчего мне снова в боль
Одна строка, нетвердый почерк
В три слова: «Post nubila sol…»?