мотыльковая жизнь деревьев,
не смотри — упадёшь в ноябрь,
это осени злая явь,
это солнце уже не греет,
а смеётся над тем, кто вспять
повернуть обещает время,
это старость твоя не дремлет,
пока дерево хочет спать,
отпуская своих детей
в ненадёжные руки стикса,
мотыльками у ивы листья
обернутся, да не взлететь.