Я в детстве часто приставал к отцу:
– Откуда, пап, скажи, берутся дети?
И вот, меня погладив по лицу,
Отец однажды ласково ответил:
– Растёшь, сынок! Серьёзен твой вопрос,
Такой, что не обманешь за минуту…
Тебя, к примеру, аист нам принёс
Из самого крутого института.
– Вот это да! – обрадовался я. –
Спасибо, папа!.. Значит, всё в порядке…
А то Наташка – прям такая вся! –
Я, говорит, нашлась в капустной грядке...
Я получил и разум, и талант.
Здоровый дух имел в здоровом теле.
И вдруг какой-то пьяный музыкант
Не говорит, а так, лепечет еле:
– Довольно, парень, глупости пороть!
Про это дело знают все на свете.
Детей дарует женщине Господь,
Посредством мужика, прошу заметить.
И тонким пальцем крутит у виска…
А это не смешно и неэтично!
Ударил бы, но дрогнула рука:
Бить человека – непедагогично.
ЖИЛ ДА БЫЛ ЧЕЛОВЕК В БЕДЕ…
Жил да был человек в Беде.
Так случилось…
Он в ней родился.
Грусть-печаль познавал в труде
И Бедою своей гордился.
И жена у него была.
И сынишка…
И две дочурки…
И бурьян, и в печи зола,
И в тарелке с каймой – окурки.
И с друзьями встречался он,
Пили всё, что гореть умело, -
За Боливию, за ООН,
За Мадонну и за Памелу.
И дрались, как никто нигде
Не дерётся на всей планете…
Жил да был человек в Беде –
В самой лучшей Беде на свете!..