Наш мир заносчив и неласков,
В нём нет руля и нет ветрил.
Когда-то Михаил Херасков
Об этом что-то говорил,
Но кто его теперь читает?
Да и умеют ли читать?
Всяк в облаках своих витает,
Беспечным воробьям подстать.
Увы, не видно человека.
А были, и не так давно,
Творцы Серебряного века,
И Окуджава, и «Кино».
Но старый мир давно заброшен
На самое, простите, дно.
И Максимилиан Волошин,
И разведённое вино
В его компании беспечной,
Где и творили заодно,
Подобны вспышке быстротечной:
Блеснуло, и опять темно.
Какие были отношенья!
Какие были времена!
А ныне? – Только разрушенья,
Разврат, пошлятина одна.
Поэзию на реп сменили,
На беспринципность – этикет,
Короче, на корню загнили.
И будет ли когда-то свет
В конце тоннеля? – Не понятно.
Надеюсь, всё-таки, что да.
Бывают и на Солнце пятна,
Но, чтоб такие – никогда!