…Опрокинет сани на лету
В дымно-розовую высоту
Сладко будет крикнуть и лететь,
Сладко в этот вечер умереть
Револьвер заряжен и легка
Точная послушная рука…
Сергей Колбасьев, 1921 год
Когда умирают кони — дышат,
Когда умирают травы — сохнут,
Когда умирают солнца — они гаснут,
Когда умирают люди — поют песни.
1912 Велимир Хлебников
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты…
И. Тальков
https://bessmertnybarak.ru/article/repressirovannye_poety/
Мне во сне однажды пушку
Подарил богатый чин-
Воронёную игрушку.
Только был снаряд один.
Стал просить запас весомей-
Двадцать ящиков больших,
Чтобы стать в годах спокойней,
Отогнав с неверьем злых.
Только тот ответил сразу:
- Помнишь выстрел по дворцу?..
С кровью вылилась зараза,
Подвела страну к концу.
Брат на брата, сват на свата,
Ощеряясь, в смертный бой.
И не пушка виновата,
Во хмелю матрос-герой.
Лишь один снаряд по цели
В октябре порвал кингстон.
И пошли на штурм метелью,
Начался смертельный гон
Неугодных и очкатых,
Патриотов и умов,
В душах Родиной богатых
Без разбора и судов.
Гумилёв, Владимир Норбут-
Поэтический надел.
Бруни, Лившиц с пулей к Богу,
Кто в Париж свой не успел.
И замученные души
Без прощенья много лет
Суховеем дуют с суши,
Шлют взводам убийц привет.
Не нужны тебе снаряды.
А важней стране искра
Та, что высечется рядом,
Станет крёстной для костра.
Эта пушка, как игрушка,
Исторический парад…
Помнит Родина-старушка
Убиенных скорбный взгляд…