Меланжевый свитер заката красуется на теле дня,
И небо сквозь яркие нити неспешно вплетает день -в ночь.
Я снова сегодня распята, но нет здесь воскресшей меня,
Семь пятниц страстных на неделе, и некому с этим помочь.
Размытые лица прохожих мне пишет дождя акварель,
И кисточкой грусти подводит осенние полутона.
Я брежу- мне кажется, снова настал тот заветный апрель,
Но нет, всюду лужи и слякоть, и фоном вокруг- тишина.
Лоскутным листвы одеялом укрыта надежно земля,
Чужой полудремой задета, не слышит случайных шагов.
А я снова вижу в тумане все ту же корму корабля,
Плывет он сквозь грезы и память, не помня родных берегов.
Мозаикой улиц вслепую спешат поскорей все домой,
Им светом маячат, сутулясь, фонарные пики-столбы.
Я спешкою этой любуюсь, и робко смакую любовь,
Сквозь вечер, сквозь липкое время, сквозь серую злобу толпы.
Я пью, как микстуру, по ложке, всю самость прошедшего дня,
Что так не похожа по вкусу, на все, что мне пить довелось.
Я тихо рыдаю и каюсь: прошу вас: распните меня
На облаке цвета заката, на ветреной пряди волос…
Меланжевый свитер заката красуется на теле дня,
И небо сквозь яркие нити неспешно вплетает день -в ночь.
Я снова сегодня распята, но нет здесь воскресшей меня,
Семь пятниц страстных на неделе, и некому с этим помочь.