Было все так возможно, а стало вдруг совсем безразлично.
Стало ненужным опять и закончилось так бездарно.
Ну, знаете... Второй раз это уже неприлично,
Причём, первый был не так уж давно календарно.
А казалось, был человек, с которым смотрели на одну и ту же луну,
Пусть далеко, даже за миллион километров.
Музыка знала одну лишь, лишь нашу волну.
А оказалось в итоге, она называется ретро.
Внутренний мир - он философ. Он дряхлый старик,
Он генерирует несовременные мысли.
Стерео в плоскости видит. Он с детства привык.
И потому время гроздью унылой повисло.
...Окна опухли. Дождливо грустил осенний седой Эрмитаж,
Скучно мечталось о солнце граниту из Петербурга.
Будто был новый тандем. И будто казался он наш,
Но дОроги слишком сценарии у драматурга.
Вид из окна вроде солнечный, даже по-теплому летний,
Но дню в ноябре не хватает объятий и ласки.
И воробьи расчирикались в елках клочьями сплетен,
Фильтры грохочут палитрами сочными красок.
... Есть. Но не тот, от которого сердце куда-то спешит,
Наоборот, полный штиль. И уже тридцать пятую осень
Он не любовник, не муж, но к душе моей прочно пришит.
Этот тот самый Роман, за который Всевышний не спросит.
***
В полный локдаун тепло сотворит кашемир....
А алкоголь продаётся. Пугали напрасно.
Чертов слабак - полный дурости внутренний мир....
Спит в одиночестве. Лучше сухое. Да. Разумеется. Красное.