Представляешь, когда будет падать твой ласковый снег,
словно птицы садятся на грунт обнажённых ладоней...
Комья снега увидишь сперва в почерневшем окне,
и пойдёшь встретить первым его на открытом балконе.
Кто послал нам его? Постаревший и мудрый, как с паперти, гений?
Синий отблеск, хранящий все отблески, попросту - блеск.
Взгляд, блуждающий в хлопьях без всяких на то предпочтений:
Кто послал снегопад? Может, твой, десять лет как ушедший, отец.
Может - нет... Или ангел снегов, продремавши всё лето,
отряхнулся: да, что ж это я, ведь ноябрь - почти что зима.
Кто бы ни был, надеюсь, что он, не жалея об этом,
будет слать снегопад на притихшие, поздней порою, дома.
Словно пригоршню белых пушистых и важных медведей,
бросит в полночь на город, как славно, что кто-то их ждёт.
... И забудет, наверно, кто ехал, куда же он едет.
И забудет, кто шёл, а куда он так спешно идёт.