Вся дружина мертва и драккар мой на дне
Будто в сердце и в душу был ранен.
Не поэт и не скальд. Но к тридцатой весне
Я открыл в себе новые грани.
Я за чувства плачу - дорогая цена
Ощущать с теплотой - не ослабли.
Флягу с Мёдом Поэзии выпил до дна,
Хоть и клялся, что больше ни капли.
Мое сердце колотится, руки дрожат
Не сыграть ничего, чтоб без фальши
И вопрос возникает ударом ножа
Где же путь, что ведёт меня дальше?
Я не вижу в грядущего в записях книг
И на лире оборваны струны.
Помоги, Всеотец, подскажи, Старый Игг
Подари мне заветные руны!
Ухмыляется Хрофт, как бывало не раз
Его взгляд опаляет пожаром:
«Я за мудрость Мимиру пожертвовал глаз
Ты же просишь отдать тебе даром?
На распутье стоишь и не знаешь куда?
Сделай шаг, покажи свою смелость!
На сомненья с раздумьями тратишь года
Но признайся: ты знаешь, что делать.»
Да, я знаю ответ и наверное готов
Все сомнения в себе пересилив
Нужно просто пройти через девять миров
Чтоб повеситься… на Иггдрасиле.