Припомнилась мне вдруг такая же вот осень,
но много лет назад, где был наш старый дом.
Сухих акаций ряд, а прямо под окном
ветхозаветный клен, листвой золотоносен.
Как птицы райские, с ветвей слетали листья.
Он роскошью своей одаривал весь двор.
И это золото мы в головной убор
сплетали, как венок античный на арфисте.
Осенний двор был тих без пчел на медоносе.
Пожухлый чистотел, люпин и розмарин.
Страницы древних книг, старинных их картин
напоминал... А мне припомнилась та осень.
Там, в детстве праздничном и бесконечно длинном,
осталось сердце невесомое мое.
Где куст приземистый казался громадьем,
где облетевший клен казался исполином.
И счастье только там медлительным и легким
казалось, и оно давалось просто так.
А мне скорей хотелось вырасти, чтоб шаг
был, как у папы, и таким же стать высоким.
С улыбкой папин взгляд. В душистой папиросе
он разминал табак и руку над собой
вдруг поднял и сказал: «Ты будешь во-о-от такой
большой! И, может быть, ты вспомнишь эту осень».
Вот эта осень мне и вспомнилась. В оправе
листвы ажурной двор. И папиросный дым.
И старый клен... Легко и просто стать большим,
и только в детстве оставаться мы не вправе.