Пейзажная,
задрипанная вусмерть,
стерильная в больничной темноте,
усопшая на нёбах златоустов,
отборная такая хренотень,
тягучая нуга из девяностых.
Того гляди накроет диатез.
В пальто, но без белья – Царевна Осень –
шагает, опираясь на протез.
Поэты лижут костяную ногу
и видят сны о жжёной желтизне,
приходят в норму психи понемногу,
медперсонал готовится к весне.
Как ни противься этому цунами,
ни протестуй, что вышел из игры,
сорвёшься.
Мрак.
Листва.
Земля сырая.
Цыплят пересчитали. Куры-гриль
кружатся в безнадёжном полонезе,
как вихри в приусадебной степи.
И я, уже забыв о диатезе,
эпитетами мучаю стихи.