Что происходит с людьми... с их мозгами.
Мир обволок себя чарующими «небесами»,
Будто туманом нашло, и застлало просторы.
Люди счастья своего несказа́нные воры, воры.
Потому что их счастье в отсутствии правды.
Не нужна им весомая суть, смысл вежды,
Что со сна обнажая придирчивый взор...
Смотрит яро, бесстрашно, разумно — в упор.
И встает человек с бесконечной постели.
Птицы утра ему по-приятельски пели...
И не хочет уж праздно влачить бытие свое.
Он идет в мир надежды, тревожа чутье.
И становится истовым, праведным в шаге.
Он войдет в это утро — перстом по бумаге.
Ибо чтоб топором даже было не вырубить.
Слово сути, которым всем надобно жить.
И душа его песнь, дума вещая взмах крыла.
Он войдет снова в жизнь, да рукой от чела.
И вели́ко и мудро осмотрит просторы.
Он проснулся. И будто раздвинулись шторы.
Свет ворвался, от стен рикошетя прицельно.
В сердце чувство прибытка скрепилось и сильно.
И собрал ум в охапку, и понял — живет.
Вот теперь. И бессмыслие враз отомрет.