Осенний свет – тщета и нищета.
Цвета-цвета – всё яростней, всё реже,
и дерево его уже не держит
движением последнего листа,
а только отпускает ускользнуть
в забытую полдневную калитку.
И время подступает близко-близко,
и мы в него втекаем по чуть-чуть.
А солнце сквозь резьбу сухих теней
приходит к нам и просится остаться –
лучистый след ребёнка-чужестранца –
и мы смеёмся с ним наедине.
И вместе с ним хотим остаться здесь,
запомниться в сухом осеннем свете,
заполниться, и даже не заметить
нас тех, других,
таких, какие есть.