В письме моём все строки, как дожди...
Прильнут к душе, заглядывая в окна.
Как сны тепла они бегут по стёклам,
Струятся вдаль, к тебе на полпути...
Ветров спираль. Смешное конфетти...
Метоморфозы. Дождь, а утром иней
Сожмёт... И каждый штрих располовинен
У этих строк осенних, проливных.
Л.
(10.11.2021)