Живём, как будто в параллельном мире.
Других, себя не можем мы понять.
Зациклилась, как кони на турнире,
Уставших судьи начали "снимать".
Где ты, Арбат, воспетый Окуджавой?
Туда хочу, шагать я по Москве -
Пусть по брусчатке от истории шершавой,
И радоваться над церквЯми - синеве.
Скучаю по простым, неброским паркам,
Где осень обнималась вмиг с землёй.
Весну там узнавал я по подаркам -
Листвы коснувшись несогревшейся душой.
Застала жизнь... Кого на перепутье.
Одно, мы не готовы стать никем.
Назад, понятно, фильм не перекрутишь.
Посадим, сгинет тьма, родной Эдем.