В сыром осеннем парке я гуляю,пока ещё светло.
И размышляю, как так произошло, что я один
Остался средь этих серых дней? Ответа я не знаю.
Печаль моя сильней, чем стужа неотвратно наступающей зимы.
Стихов не пишем мы от счастья.
Лишь горе, безысходность, да осеннее ненастье,
Лишь боль из наших душ выдавливает стих.
Холодный ветер чуть затих и серый день уходит
В синий вечер.
Я ещё верю, что не вечен осенний серый полумрак.
В сыром, безлюдном парке я один шатаюсь,
Как дурак!
И слезы на глазах.
И каждый шаг сквозь боль.
И каждый шаг...
Как жаль, что не последний.
14.11.21. А. С.