Осень в сквере налегке, в своём платье "опшарпе"
Кружит с ветром день деньской.
То оступится, то взвизгнет, на плече его повиснет
И болтает и смеётся... сто процентов "подшофе".
Ветру что?... Ему нет дела, он гуляет себе смело!
То умчится, вновь вернётся...он играет и резвится.
Ну, а с ней... ну, а сней то что случится?...
Износив свои лохмотья, вся озябнет, вправо, влево повернётся...
Ей теперь уж не смеётся.
Нет тех дней красивых боле, лишь стерня сухая в поле.
Кликнет: "Ветер! Где ты есть?" Не один раз, а раз шесть...
А его и след остыл.
Говорил тебе, мол: "Ты... извини, ты уже не первой свежести".
Что теперь с тебя возьмёшь... обветшалое рваньё - с ветки лишь подсохший лист".
Я здоров и полон сил... И красуясь средь берёз,
Мимо осени остылой, незаметно просквозил.
Та ссутулилась, пригнулась, неожиданно чихнула,
Ну, неужто хворь пристала...
Ей бы... снова нарядиться! С ветром юным раскружиться!...
Но заметила она, что с ним обруку вчера, кружевная недотрога,
гордая зима прошла.
...А что осени осталось?... Лишь воспоминаний малость.
Как под песнь шального ветра день и ночь протанцевала,
Обнимала, целовала, как была с ним "подшофе"...
Лишь теперь осталось платье, абсолютно "опшарпе".