Путь облака разлегся на постели...
У Маяковского в штанах - народно диво.
А мне воркуют кружева метели -
мил симфонический разлёт. Живи красиво !
Начальству ветер запусти в башку,
он дул издревле сам, теперь с тобою
сойдется - каждой снеди по горшку !
Порядок должен быть. Да что ж такое ?
Всё рвётся, падает, хромает, плачет, мрёт...
Куда же деть подобну всячину ? - Лишь сердцем
ты ветер свистнешь - он и выдует вперед.
А облаку в постели можно греться.