Сплёл ветер провода, замкнул электроток.
Стал наш микрорайон похож на околоток.
С небес течёт вода, окутан тьмой восток,
и север пьёт тепло из лета в сотню глоток.
Египетская тьма. Фонарик в десять Ватт
таращится во мглу во все светодиоды.
Пусть путеводный луч и слаб и желтоват,
но лоцманом ведёт сквозь волны непогоды.
В квартире тоже мрак. Мерцающий айфон
вот-вот испустит дух. Но сын не спит упрямо.
Он храбро говорит, что тьмой не огорчён,
и хочет бить страшил пока не видит мама.
Да здравствует театр! Фонарь теперь – софит.
Нам тени на стене сыграют роль злодеев.
Мой маленький герой, конечно, победит
и, грозно хмуря лоб, уснёт в своей постели.
И станет темнота уютной и живой.
Фонарик и айфон застенчиво погаснут.
Я расскажу тебе о том, как шёл домой,
что ветер в проводах...
Но не закончу фразу.