И что ты будешь мне нынче такого врать,
Чего я не знаю и сам соврать не сумею?
И снова погода такая, что слово *лядь,
Сорвётся само с языка и, совсем чумея,
От этих серых рассветов и тусклых дней,
Бухай-не бухай, уже ничего не изменишь,
И гонит куда-то осень своих гулевых коней,
А, может, вообще не гонит. Ты не поверишь,
Но раньше я ненавидел эту кому начала зимы,
Её простуды. Укутавшись тёплым пледом
Глядел в окно на бездну бездонной тьмы,
Которой даже тусклый отблеск света неведом.
Но теперь, когда до неё рукою подать,
Когда она с каждым годом ближе и гуще,
Всё чаще стараюсь её не принять, а понять,
Потому что путь во мраке открыт через тьму идущим...