Иногда, сквозь сгущённо-туманную стену,
Проявляется облик неясно-знакомый.
Тихо старость свершила свои перемены,
Или, проще сказать, учинила погромы?
В этом облике тот, по-есенински черный,
Кто родством обжигает и наглой ухмылкой.
Из-за склонности к правде изгой и бездомный,
Смотрит прямо в глаза, будто тыкает вилкой.
Речь его не исходит из уст, как обычно,
Но слышна изнутри моего мироздания.
Я его не люблю, но, как враг закадычный,
Он умело ломает защиты сознания.
Без него всё, что есть у меня, так понятно
Пониманьем житейским натружено-стройным.
Если он говорит, я стараюсь обратно
Убежать в свой мирок, пусть плохой, но спокойный.
И сейчас он пришёл и в меня уцепился,
И слова, как разрывы в уме происходят,
Будто я от усталости сил раздвоился,
И меня оба «я» равносильно изводят.
Если это со мной, то другое с ним слилось,
А на нитях меж ними распятое что-то
Чуть шевелится, ждёт, что отпустят на милость
Эти два, увлечённых своею работой.
«Вот, ты всё познаёшь, по привычке глотаешь
Книги, будто бы в них все ответы готовы.
Ты стал умным теперь, почему же страдаешь,
И куда подевались для жизни основы?
Это, знаешь, похоже на детские игры:
Чем ни тешить себя, лишь бы только не плакать.
Но зарытые чувства и мысли настигнут
И накроют туманом душевную слякоть.
Ты теперь не понять хочешь жизни законы,
Ты теперь оправдаться решил пред собою?
Аргументы твои мне не просто знакомы,
Они все предсказуемы. Блажь перегноя.
Ну, пожил, ну, детей поднял как-то, как вышло,
Ну, стишков написал, в целом малопонятных.
Может, многим помог, что-то понял о жизни
Смесью мыслей, используемых многократно.
И чего же ты хочешь теперь, ненасытный?
Может, чуда с небес или тихого счастья?
Ну, тогда расскажи, из чего оно сшито,
И какой же тебе не хватило в нём части?
Ты так любишь глядеть в что-то за горизонтом,
И так любишь нырять в муки глупых иллюзий,
Что по жизни идёшь толи с неким пижонством,
Толи с гордостью мученических предчувствий.
Вот и топчешь подряд всё слепым своим шагом,
И сквозь жизнь смотришь в что-то, что кажется жизнью.
И, не видя того, чего нет, любишь плакать,
И себя числишь тонким… Ты просто капризный,
Избалован вниманьем и хочешь признания
Не кого-то любого, а тех, кто умнее.
Но ведь это же чванство и высокомерие!
Сам себе ты желаешь чего понежнее.
Может, хватит борьбы этих всех иерархий,
Первобытных инстинктов? И так эвфемизмов
В жизни более чем. Нас ведут наши страхи
И иллюзии под звездой гуманизма.
Может, ты – это я, и виною задача
«Оставаться собой» (что за глупая фраза!?).
В обстановке иной каждый будет иначе.
Тот, запутанный в нитях, объемлет всех сразу?»
… Может быть, речь его продолжалась и дальше,
Но от боли всей правды спасаясь побегом,
Угодил как в наркоз, в мягкость странного транса,
Где слилось воедино земное и небо.
Я – никто, никакой и поэтому разный,
И поэтому искренен в каждом обличии.
Потому не найти слова, мысли и фразы,
Чтобы чем-то земным суть свою обналичить.
Может, в этом причина напрасных попыток
«Обретенья себя» в человеческой роли?
Сложность жизни пестрит симуляцией пыток.
Нет ответов в словах, но довольно паролей.
В этом трансе чудесном я чувствовал вот что –
Бестелесные сущности любят друг друга!
Но сознанье упорно ответ ищет в прочном
И, пленившись собой, не выходит из роли.
Эти игры ума, боль общения с Черным
Никогда не приводят к решенью вопросов.
Простота бытия – двадцать пятый кадр порно,
В нём играем мы все и беду носим гордо.
10-18 ноября 2021 г.