Столько сказано всуе и сдержано зря. Я играю пожухлой мечтой октября и числами.
Начинания, клятвы, попытки не в счет. Мне немного за тридцать, а время течет – бессмысленно.
Проживать, убивать, отрывая листок. Календарь не расскажет, когда в нем истек срок гордости.
И больная мечта разойдется по швам. Тяжело. Мне по жизни сейчас, будто шрам, укор нести.
Здесь свобода отчаянья, шаткий рубеж. Здесь, цепляясь за воздух, (еще одну) брешь латаем мы.
Я барон, и болото, и верная прядь. Я опять выживаю, хоть раны горят летальные.
Это бой или омут? Судьба или бред? Дотлевают ошметки мечты в ноябре. Всё заново.
Ну и что. Поползу! Мне лежать не с руки. Пусть за горло хватают сомнений ростки да за ноги.
Я могу. Просто годы… сомнут и сотрут. Уберечь бы надежду мою на ветру неспелую.
Просто голос-предатель зачем-то дрожит. Мне впервые так яростно хочется жить. Успею ли?