18.11.2021
День короткий и сумрачный в три часа дня
без намёка на свет; многослойная дымка;
едкий сумрак. Подвиснешь, тревожность кляня.
«К декабрю, к декабрю» — приглушённой сурдинкой
шепчет внутренний голос. Облезлый закат
не заметен за низко скользящим туманом.
Он ползёт сизым маревом, сквозь облака,
небо скрыто надёжно за кашею манной.
Разговор утомил. Не развилка — стена.
Каждый гнёт свою линию, словно подкову.
И трещит эта связь, как подтаявший наст,
в бесполезности споров и тем тупиковых.
Где там правда, где ложь — не могу различить.
Это трудно, порой. Иногда невозможно.
Инвектив и наветов суровая нить
нескончаемо тянется пустопорожне,
намотавшись на шпульку усталого дня.
Помолчать. Отдохнуть. Так приспичит, что нужно
напряжение сном или бегом унять,
не звенеть, не шуршать, как покрышка по лужам.
Отмахнуться, забыть, отключиться совсем,
будто всё не с тобой, не твоё, с кем-то, где-то.
Окунуться в рутину и в быт, и меж тем
постараться зашаркать тревог кастаньеты.
Как назло, крутит фоном постылую мысль,
будто гальку волной бесконечно катая.
Не заботься о том. Отпусти. Не трудись.
Отстоится к утру, и, как пена растает.
В авторском: http://disk.yandex.ru/d/6Y79YIEyVBSaBg