Листы бумаги, пара нищих строк,
Поэт хромой, седой и неизвестный,
Он станет альпинистом, дайте срок,
Склонившись над усталой бездной.
А в облаках полно голодных птиц,
И жилы как суровые канаты,
Их растянули тысячи орлиц,
Рисуя на душе стигматы.
Там наверху притих словно закладчик,
А голос Бога шепчет позади,
"Постой немного неизвестный мальчик!
Побудь со мной, пацан, не уходи!"
Он уходил он шмар и эгоистов,
Ублюдков всех мастей вагон,
Поэт - из нищих альтруистов,
Искал вверху свой Новый Вавилон.
Он сам был не святой. Не ведал ласки,
Нелепый в прозе растаман,
Он думал, что черкает детям сказки,
А выходил лишь "восемнадцать плюс" роман.
Но все пути вели в одну лишь бездну,
Не удержался парень... И упал,
"Дайте года, и я воскресну,
Внутри одной из Гималайских скал".
Листы бумаги, пара нищих строк,
Поэт летел над проклятущей бездной,
Он станет птицей, дайте срок,
Быть человеком на бумаге тесно...