Этот мир такой старый, что почти что истерт до дыр,
все либо есть еще, либо когда-то случалось,
мы гостями здесь, но от прошлых что-то осталось,
то сухие хлебные крошки, то старый засохший сыр,
То альбомы ненужные, броши и тусклое зеркало,
хорошо развлекаемся, изобретая тот же велосипед,
пишем новые книги, как будто бы старых нет,
сокрушаясь, что сильно нас жизнь исковеркала.
Так пугаемся собственной тени, что сидим по замком,
звуки голоса бьют в перепонки почти оглушающе,
копипастим дурацкие фразы, хвала соцсетям искушающим,
в фотографиях утренних вязнем, вздыхая тайком.
Улыбаемся, глядя на старые фильмы советские,
трепыхаемся в поиске новой одежды и целей,
счет ведем одноклассников, тех, кто еще уцелели,
залипаем в смартфоны, серфим новости светские.
Кто-то близко к зениту, а кто-то к точке надира,
я не хочу резонировать, свою развивая струнность,
провожаю в окне полустертую надпись «юность»,
на облезлом фасаде старого «детского мира».