Прошедший день, вздохнув, угас полоской красною,
И ветер чуть скулит, как брошенный щенок.
Скребётся ночь в окно остывшей веткой ясеня,
И студит невзначай вечернее вино.
Реальность, как всегда, с прошедшим перепутана.
Что ближе, что важней? Такой вопрос смешон.
Но снова день придёт - с проблемами и смутами –
В душе оставит шрам – не видный, небольшой.
Не трудно всё забыть - и так удобно спрятаться
От жалящих грехов - в очерченный квадрат…
Одеть в нарядный шёлк придуманного платьица
Былое – и вставать спокойно по утрам.
Но осень, в свой черёд, меняет всё же что-то в нас,
Стучится изнутри, проклюнуться спешит,
Напомнит о себе тоскующими нотами,
Куда-то заскользит по абрису души.
А дождь по стёклам бьёт и пишет чётко каплями,
Строкой короткой, влёт, скупее, чем Басё.
И память полоснёт по сердцу, словно скальпелем –
И в миг единый мне придётся вспомнить всё…