Перламутровый блик, солнце медленно спит
В небе там, где лесов горизонтье шумит.
Солнце кло́нит в закат, ночью пахнет озон.
И береза шутя берег смотрит внаклон.
Как-то странно растет, покосившись, скорбя.
Так скорбит или шутит? Разыграла тебя.
По воде ветра бег, сумрак тонок еще.
Еще небо светло́, солнце жарким мячом.
В сетке чистых небес: во врата чистый гол.
Что, неужто какой-то небесный футбол?
И закатится скоро. И с у́тра: ударь.
Некий эфирный вселенский вратарь.
И начнет свой полет всесияющий мяч.
И покатится в поле, и ринется вскачь.
Нам неведома та неземная игра.
Только солнцу теперь закатиться пора.
И в ночную игру пригласят нас луной.
Она мяч перламутровый, запасной.
Каков счет той небесной игры, кабы знать.
Бесконечно природу шутя постигать.
Или может скорбя? Что береза молчит?
И внаклон от ветвей над землею висит.
Муравьи у подошв — знают точно что как.
Для чего над землею всей неба колпак.
А там далее звёзды звездятся, шутя.
Иль скорбя? А вселенная вечности что дитя.
А береза стоит, в сон уходит — в мечты.
Муравьи тут с тобою уже и на «ты».
Горизонт поглотил солнца шар, мглою став.
Но все также крадется везде шорох трав.
И земля тяжела, тоже мяч, — во вратах.
Вся игра просто космос, секундою прах
Во все время посыплется, как в часах
Тех песочных, на коих рука...
Переставит, минут так века.