Меряя тренч в секонде, мне захотелось его обнять.
Он пыльный в углу пролежал лет уже пять.
Одним словом, вышел из моды и завалялся.
Таких бедолаг накопился на целый ящик.
Собирают пыль да нафталиновый флер.
Пока проныра, что беден, но немного хитер,
решит его распотрошить. А там все как надо:
семиклинка, сорочка, да драный тренч.
Из тех, чей поднятый ворот не спасет его от прохлады.
Ну, думаю, надо брать. Любовь все равно секондхенд.
Так эта хотя бы не давит в плечах. Ворот свободен.
Мне его отдадут не дороже чем ломанный цент.
И то потому, что самость моя к нему так подходит.
Да, вот так выбирают любовь. В секондах, не по погоде.