Мне что - всего лишь беспредел,
Душе пристало быть мятежной,
Культурный уровень просел,
И оттого кажусь невежей…
Молюсь неведомым богам,
И в них изъяны замечаю,
Рвать мясо мне не по зубам,
А потому травой питаюсь…
Кто много плакал - мало видел,
В осеннем солнце нет тепла,
Уход всегда скоро политен,
Ко мне торопится зима…
Тот беспредел лишь мне угоден,
Душа на то чтобы чудить,
Я снова кажется на взводе,
Пытаясь по другому жить…
Но муки совести лишь фактом,
А доказать никак нельзя,
Не возвращать же всё обратно,
Разоблачением грозя…
Бегу, не раскрывая зонтик,
Намокну - так тому и быть,
И чувствую, что на свободе
Утрачен смысл для борьбы...