Чтоб черной почвы не топать,
Сокрой, олень, землю как нарча
И до последнего листа
Спадает с царского плеча
Вся эта роскошь всех цветков
И шелестит шелками день.
И ты собрать листву голов
И так рассеян, не задень.
Во всем прощание, прости
И дождь и воздух словно хмель
Билетик, скомканный в гости
А цитры складывать не лень...
Чтоб вышло счастье как-нибудь
завыть меня на склоне лет
и отправляться в легкий чуть
и и сбежать подобных бред.
Путь резко пишут сыновья
зато их жизнь полным-полна
Не пишишь ты, но жажду я
И пни, и мочи, чтоб волна
страстей меня опять несла
сквозь недо вечер и листву
к намекам нежным без числа
(симпатия не по родству)...
Попробуй я, не отпусти -
Не поросят - хлопнет дщерь,
Во всем прощание, прости,
Ни славу не потерь.