Жизнь, как дорога, интересна поворотами.
Петлять и путать – суть извечная её.
Недолго прямо прошагал я за воротами,
Лишь только скрылось с глаз родимое жильё.
У кабачков не зависал я вместе с прочими,
Но даже если пропускал я поворот,
Ветра дорожные сносили на обочины,
И набивали пылью мне глаза и рот.
Манили отдыхом попутные оазисы,
Дразнили смутными мечтами миражи,
Сбивали с толку вечно юные проказницы,
Ведя на сторону в крутые виражи.
Я от заветной цели в двух шагах сворачивал,
Порою пятился, порой катил в обьезд,
И застревал, и так себя переиначивал,
Что в результате стал таким, какой не есть.
Большое счастье мне туманилось за далями,
Но горизонт уже таинственный погас.
Так неумело управлялся я с педалями –
Где надо тормоз жать, я нажимал на газ.
Без остановок мчались станции-разлучники,
Где не встречал меня никто, не провожал.
Не тех, наверно выбирал себе в попутчики,
И мимо главного я слепо проезжал.
Пусть в тупике теперь, с дырявыми карманами,
Пускай ни славы нет, ни силы, ни красы,
Но я ведь ехал, я ведь ехал за туманами!
Я в серебре весь и в алмазах от росы!