Не поэт я и не прозаик,
Не деревни певец я, ни города,
И откуда берутся такие,
И куда только смотрит цензура,
Эх бы взять мне гармошку простую,
Растянуть ей меха и по клавишам,
Затянуть бы мне песню лихую,
Или может уж лучше тоскливую,
Выбить слёзы, чтоб душа распахнулась,
А потом чтоб хотелось сплясать,
И пропеть про жизнь удалую,
И залить это всё незакусывая,
А потом упасть и заплакать,
Горько так что есть мочи в груди,
Зарыдать за все неудачи,
Что есть силы просить - Ты прости.