Лихо прёт войной по белу свету,
Собирает пышный урожай.
Отчего-то первыми поэты
Покидают нынче отчий край.
Столько их сорвалось в путь неблизкий,
Что имён, для сердца дорогих,
Видя нескончаемые списки,
Получаем вновь удар под дых.
Столько их безжалостно скосило,
Что не успеваем провожать.
Кто же будет небо над Россией
После на своих плечах держать?!