Издревле бабы на реку ходили. За своим, за бабьим. Одно дело река днём. Ничего в ней странного. Хоть зимой, хоть летом. Река, как река. Другое дело, когда она во сне пригрезится. И свет другой - потусторонний, и цвета ярче. Трава нездешняя волна за волной накатывает. И не понять уже где трава, а где река начинается. Входишь в неё - она на две стороны расходится, словно кто золотой апельсин над головой разломил. Мякоть сочная пульсирует. А как войдёшь, так и сомкнутся створки. Идёшь по дну, аки по лесу, водоросли руками раздвигаешь. Глянь - поляна. А на поляне рыб видимо-невидимо. Висят пластами сонными. Хвостами вверх, мордами вниз - будто что на дне высматривают. Глаза мутные, однако живые. И так плотно друг к другу - не протолкнуться. Осерчаешь и ну их расталкивать. А они ни с места. Тут возьмёшь да стукнешь первую встречную кулаком по лбу. Рыбина пасть сомкнёт и не шелохнётся. Сунешь её подмышку, как полено, и, пока не очухалась, назад-назад. А во рту у ней фиолетовая жемчужина...
2018