Дороги, которые мы выбираем,
Которыми движемся к цели по краю,
Дороги, которые жгут наши ноги,
Как дороги сердцу все эти дороги.
Разбитые, в ямах и лужах, в заплатах.
Движенье по ним – за ошибки расплата.
А сильные мира сего автобанят
И в светлое за… за собою поманят.
Но лучше тропинка в лесу на закате,
Ты просто идешь, позабыв о расплате.
Все беды потом, пусть бушует нирвана,
Ведь ты лишь песчинка в руках великана...
Дороги, которые нас выбирают,
Подошву до дыр так легко истирают,
Которые лечат любые тревоги,
И вот уж скрипят похоронные дроги.
Мы часто ругаем свое бездорожье,
А в нем безразличье, безручье, безножье.
Мы в грязь терпеливо и стойко ступаем,
И все проклинаем, и все понимаем.
А после стремимся опять за пороги.
Ведь за горизонты зовут нас дороги.
И снова мы едем, бежим и шагаем
В края, о которых ни слова не знаем.
За финиш ступить – это участь немногих,
От всех остальных остаются дороги.
И копятся трассы, пунктиры и точки,
И строки ложатся с тоской на листочки.
Не спят в облаках утомленные боги,
Лежат и пред ними пути и дороги.
У тех , кто все понял, нет сил торопиться,
Но смотрят на них незнакомые лица.
А мы выбираем другие дороги,
И снова стираем о них свои ноги.
Идем, потому что стоять не умеем,
Себя в этом долгом пути не жалеем.
В начале пути будет нужно немного –
Чтоб лентою серой стелилась дорога,
Чтоб пятки нам жег раскаленный асфальт,
И в сердце звучал ненастроенный альт.