Природа грустит по - своему,
льет дождь на холодный снег.
Не бывает в природе по-твоему,
ручейки ускоряют свой бег.
Ветер в этом чудесный помощник,
он неистово злится на что то.
Может быть он не лучший художник,
превращает снег белый в болото.
И когда уже все безвозвратно,
вновь в игру вступает мороз.
А вода станет льдом аккуратно,
утром будет каток и невроз.
Сверху снег повеет метелью,
прикрывая сморщенный лед.
Вновь природа рисует пастелью,
в тонах грустных,шагая вперед.