Уже стихам, как было в прошлом веке,
не стать пророчеством, посланьем неким,
и за собой толпу не повести
горячим словом, рифмой окрыленным,
на площади или на стадионы,
хоть в зал в Политехническом, прости.
Мечтательный поэт с немою речью
бредет, никем на свете не замечен,
он затерялся в сутолоке дней,
с возвышенной своей мирской любовью,
в потоках информаций, пустословья
и мегатонным хламом соцсетей.
Где чернота, где мрак языкоблудья,
где треп гламура, ересь телестудий,
где кажется все просто и легко.
И чушь реклам, покупки и продажи –
на этот пошлый вздор весь мир подсажен.
Один поэт всем этим не влеком.
Избранник муз, наследник откровений
божественных, явлений их, видений,
он от текущей жизни отстранен.
И только листопад, ложась на плечи,
на тайное его взывает вече –
лишь там, как ни печально, нужен он.