Смерть папы. 28.11.2008
…двадцать восьмое
Ноября
Две тысячи восьмого года.
Я не скажу теперь –
А зря! –
Какой в тот день была погода.
Она была,
И ты в ней был,
И было утро после ночи.
Ты выйти утром
Не забыл,
Хоть мог остаться, между прочим.
Ты не остался.
Дверь прикрыл.
Легко ступая на ступени.
Твой ангел
Был уже бескрыл,
Но не ему предъявим пени.
Война.
Будь проклята она.
Всё за тебя война решала.
Вы удивитесь: «Как война
Мужчине взрослому мешала?»
Вы удивитесь.
«Миръ» ваш – мир.
Вас «Мессершмитты» не бомбили.
Вам повезло. Адольф – «кумир»?
И педагоги вас не били.
И макароны из котла
Уж точно, вы не выскребали.
Метёт не так «судьбы метла»,
Коль в детстве выю нагибали.
Ты помнил всё. Ты с этим жил.
Ты стал не тем, кем стать был должен.
Ты даже с «нечистью» дружил.
В ночь не был день в тот день продолжен.
Не та судьба тебя нашла,
Сопротивленья не встречая…
Мне снилось ночью: Смерть пришла,
На мой вопрос не отвечая…
«К кому ты, Старая?..» Молчит.
Я – к ней в глаза!.. Она – не глядя...
И пОд нос что-то там мычит.
«Ответь, ответь же, Бога ради!..»
Ты умер вечером. Упал.
В чужой квартире, в доме ветхом.
Тебя нашли. Ты словно спал.
Удода тень слетела с ветки.
28.11.21 (8.15-8.35)