АН
О, Александр Блок, Вы так похожи
На мальчика, что мне писал стихи.
И серыми глазами, только строже
И чище ваши. У него стихий
И в строчках, и в любви предельно много,
Избыточно. Я не могла принять
Базарова рядившегося в тогу,
Надменности, желанья оскорблять.
И панибратства. Мне, «прекрасной даме»,
Взращённой целомудрием стиха,
Не стать портретом акварельным в раме…
Он бушевал, а я была тиха.
Воспитанность, настоянное чувство
Достоинства. А он был полный крах
Для девушки времён Марселя Пруста,
Без пошлости и грубости в словах.
И всё же, вспоминаю ветер шалый,
Вычерпывая прошлое до дна,
Мальчишку с мартовскою влагой талой
В глазах, что говорил как в никуда:
Что я иллюзия, как оказалось,
Что рядом никого и я фантом,
Что мной ужален – аллергией жалость…
Он мне писал, вот строк печальный ком:
«...обожаю я грустные песни,
потому что уж верить устал,
что придётся по ножке прелестной
очарованный этот хрусталь…»