Много нищих, но нищих душою.
Ветер свищет, роняя монеты.
Я иду, а он воет и воет,
Не даёт прикурить сигареты.
А вокруг дорожные камни,
И оправа у них из боли.
Мысли бродят внутри ткани,
Изменяя состав крови
А те мысли, что задержались,
Приговариваю к высшей мере.
Даже те, что за всё прощали,
И тем более, чьим нет веры.
Взор окинув в небесные веси,
Я спрошу: из чего мир наш соткан?
Каждый шаг мой, а их было десять,
Я бреду, немотою потрёпан.