Мир висит на волоске от бездны.
Мы тонки, как палый лист с надеждой.
Мы горьки, как дым костров вчерашних.
Наши сны, как будто и не наши…
Наш позор на лицах отраженный,
как ожог рябиновый сегодня.
Наше всё, конечно, – в наших детях,
в тех, чей взгляд удалось сердцем встретить,
пронести его, как наши мамы,
по-над бездной смертоносной драмы.
Гул не стих, да и дряхлы подмостки.
Глядя в небо, мы проводим осень…