В пыльной коробке на антресолях,
Под старым маминым покрывалом.
Лежит укатавшись в меланхолию
Кукла Ира. Ещё недавно
Она в объятиях нежных детских
Искрилась смехом, летала птицей,
И Ира стонет протяжным эхом
И меркнут звезды в её ресницах.
Все помнит Ира: стоит на полке,
среди таких же красивых кукол,
И тянет руки, но люди мимо
Идут и взгляда никто не поднял.
Но вот однажды навстречу Ире.
Бежал ребёнок, огнём горели,
Ее глаза, и воспряла Ира,
Двумя руками ее согрели.
И мир вокруг оказался шире,
Витрины серой, и две девчонки,
С того момента единым целым,
Казалось стали, и Ира громким
Задорным смехом сияла, боже!
Ах, сколько жизни в нем было, помнишь?!
И счастье лилось рекой наружу,
Ведь все казалось таким возможным.
Но годы шли чередой и Ира,
Уже стояла не на витрине.
И люди мимо не проходили,
Лишь пыль и серость в огромном мире.
Она устала лежать ненужной,
И одинокой. Хотя едва ли
Когда-то вспомнят о кукле Ире,
А Ира помнит, и Ира знает,
Что будет день, когда детский хохот
растопит кукольное сердечко.
И верит Ира, но только холод
Вокруг, и нечем ей тут согреться.